Hay historias, hay vidas que uno no es capaz de creer en ellas ni, tan siquiera, de llegar a poder imaginar de alguna manera. La literatura siempre estuvo al servicio de esos relatos y de esas existencias, dando cuenta de realidades y fabulaciones que han servido y servirán para que tengamos una relación más cercana con nuestro entorno, con la naturaleza y con nosotros mismos.
No creo que pueda existir un medio más poderoso, que la propia literatura, para forjar nuestra condición como seres humanos, pero también he de decir que la fotografía no le queda muy a la zaga en esa tarea o misión que le atribuyo, pues si bien la palabra se constituye como una gran herramienta en la narración de la historia de la humanidad, la imagen fotográfica, desde su invención, ha llegado a ser un instrumento capaz de desvelar los infinitos relatos que se esconden en cada ser humano.
De vez en cuando me tropiezo con una obra fotográfica que establece esa íntima conexión que creo existe entre la imagen fotográfica y la palabra, esa intrínseca comunión que nos permite abarcar aquellos universos que, sin su conjunción, nos sería imposible aprehender y comprender.
Weather man es un relato, una descripción, una historia que nos habla de la relación entre un hombre y la naturaleza, que nos cuenta la inabarcable intensidad de la soledad de una existencia elegida voluntariamente, de una vida en condiciones extremas, de una elección personal y vital que va más allá del deber o del trabajo pues ha llegado a convertirse en la justificación de su propio destino, de su propio ser.
Evgenia Arbugaeva (Tiksi, Siberia, 1985) conoce perfectamente como se desarrolla la vida en una región del planeta en la que la tierra y el cielo son de un color blanco, tan intenso, que no llega a distinguirse el horizonte.
Weather man es la narración de gran parte de la vida de Vyacheslav Korotki, un hombre del tiempo, un meteorólogo, alguien que pasará a formar parte de nuestras vidas, justo en el instante en el que contemplemos las imágenes que hoy les presento.
«Vyacheslav Korotki is a man of extreme solitude. He is a trained polyarniki (polar people), a specialist in the polar north, a meteorologist. In the past thirty years, he has lived on Russian ships and, more recently, in Khodovarikha, an Arctic outpost, where he was sent by the state to measure the temperatures, the snowfall, the winds. The outpost lies on a fingernail of a peninsula that juts into the Barents Sea. The closest town, by any definition, is an hour away by helicopter. He has a wife, but she lives far away, in Arkhangelsk. They have no children. On his rare visits to Arkhangelsk, he has trouble negotiating the traffic and the noise. Arkhangelsk is not Hong Kong. Korotki is sixty-three, and when he began his career he was an enthusiast, a romantic about the open spaces and the conditions of the Arctic. He watches the news on TV but doesn’t fully believe it. Polyarniki were like cosmonauts, explorers for the Soviet state. There are fewer now. Who wants to live like this anymore? Evgenia Arbugaeva, a photographer who grew up in the Arctic town of Tiksi, spent two extended stays with Korotki. “The world of cities is foreign to him—he doesn’t accept it,” she says. “I came with the idea of a lonely hermit who ran away from the world because of some heavy drama, but it wasn’t true. He doesn’t get lonely at all. He kind of disappears into tundra, into the snowstorms. He doesn’t have a sense of self the way most people do. It’s as if he were the wind, or the weather itself» (The New Yorker)
Foto portada y fotos: de la serie Weather man de Evgenia Arbugaeva.
